на произведение «Я целую твои ресницы...» (Светлана Тимакова)
от её поцелуя, как от жара жар-птицы
просыпаюсь, взлетаю пером, не синицей,
над облаками-барашками,
над полем с ромашками.
Их взгляд простодушный
меня высоко провожает.
"Поцелуй невоздушный"-
вслед шепчут они, понимая.
:)