Спиральная лестница. Ритуал.
Минуты спускаются в тёмный подвал
тихо,
на цыпочках,
друг за другом
в пропасть Прошлого
круг за кругом...
В руке у каждой –
свои пожитки;
слёзы,
доллары,
пережитки,
смерть,
рождение,
письмецо,
свой наряд и своё лицо.
Небо – белое молоко.
Там – Грядущее. Высоко!
Там кружатся они, летают,
а внизу, в темноте, растают.
Невозможно вглядеться в лица;
Подлетает минута, длится -
то ль бойкот она,
то ли бунт,
вся из ломтиков – из секунд,
будто в капельке океан –
целый Мир городов, стран,
свой порядок, покрой, строй
до меня,
со мною,
за мной.
Я растягиваюсь... как гармонь.
А внутри гармони – огонь.
Весь – на ломтики, на меха.
Вот такая, брат, чепуха.
Вот такой
пустой ритуал
с этой, с той
стороны зеркал –
только длящееся кино.
Настоящее, где оно?
________________________