Август, словно неродной,
шлёт ко мне дожди стеной.
Хлещет прямо о карнизы
полами намокшей ризы.
Мажет серым горизонт.
Плащ торопит взять и зонт.
Даже кажется немного,
что готов служить, ей-богу,
той, что в золото одета.
Выбежать скорей из лета,
сдав по-быстрому в утиль
зелени епитрахиль,
чтоб в подрясничке суконном
красить золотом иконным.
Благодарю за вдохновение Наталью Шалле с её замечательным циклом стихов об августе.