Я - льда комок. Мне нервов клочья
Несут обрывки лиц и слов.
Я - бестолочь неправомочья,
Я - пластинат истошных снов.
Ладони мокнут, сердце стынет.
И хаос множится вокруг.
Лишь бес услужливо подкинет:
"Ты - коновал! Ты не хирург".
Колени плачут от гороха:
"Не так, не то, не там, не те..."
Неужто, Боже, всё так плохо
В моей постыдной простоте?
Но, вновь поставленная в угол,
Упрямо тереблю обой -
Пусть я не буду тем хирургом,
Пусть коновалом. Но - с тобой.