Ещё палитра дней чиста,
И птичий гвалт почти несносен,
Но на берёзовых листах
В прожилках проступает осень.
Ещё в желтухе не горя,
Зеленокудрые леса,
Наполнив ветром паруса,
Плывут по ягодным морям.
Как густ
Август!
Вонзился ввысь подъёмный кран
И, повернувшись, что-то отпер.
И неба голубой экран
В слезах и пене мыльных опер.
Ещё надежда не болит,
И вера врёт: всё утрясётся,
Но в горизонт сорвалось солнце,
Как сердца огненный болид.
Как груз
Август.
Как осень к скошенным полям,
Приходит мудрость к человеку,
Как юг стремится к журавлям,
Как океан впадает в реку.
И светлячок улыбки детской
Вдруг обожжёт, когда не просим.
И для кого-то станет осень
Не болдинской, а обалденской.
Как грусть
Август.
Палитра трав пока пуста,
Ещё не мокнут дров скелеты,
Но на ореховых кустах
Всё дальше отступает лето.
Спит календарь, порхать устав,
Застигнутый на цифре восемь.
А на рябиновых кустах
Всё ярче проступает осень.
Ах, мой милый август, август, август,
Ах, мой милый август, всё прошло, всё...
(август 1994)