И что с того, что в мире нет меня?
Ведь солнце в небе синем не остынет!
И если мироздание отринет
Частицу мною данного огня?
Пустое! Не случится ничего...
Вот разве дождь по мне слегка заплачет?
Пусть будет так. И ничего не значит,
Что дождь меня проводит одного...
И что с того, что ноты пропадут?
Со всех моих случайных нотных станов?
Я их писал лишь для небесных храмов,
Куда меня конечно не возьмут.
И строчки ненаписанных стихов,
Стекут ручьем, дождем прощальным смыты...
Дай Бог, что-б тоже были позабыты,
Мои стихи, пристанище оков...
И так, на эшафот идя с дождем,
Который с каждым днем все больше манит,
Который напоследок не обманет,
Ведь очень нужно уходить вдвоем!
Хоть с кем нибудь, раз не дано судьбой,
Уйти, с кем навсегда уйти хотелось...
Тогда, когда другая песня пелась,
И не было дождя над головой...
Так что с того, что в бесконечный свет,
Ворвется мир! Без нот моих и песен?
И так-же снова будет интересен?
И не заметит мной прожитых лет?
Что изменилось в раннюю зарю?
Которая наступит непременно?
Все, кроме этого, осталось неизменным...
Я больше ВАМ себя не подарю.
Сергей Попов 07.2009