Пусто на сердце и тошно.
Где-то плещутся стихи.
Только в буднях суматошных
Среди всякой чепухи,
бесконечной, мутной, зряшной,
нанесённой, точно ил,
Редко слышишь клик протяжный
или шум далёких крыл.
Чаще так: стоишь в печали,
тускло глядя в небеса,
а в высокой синей дали
замирают голоса.
Но в траве прибрежной, длинной
усмехнётся вдруг хитро
клад невиданный, старинный –
Самоцветное перо.