Небо в тучах измятых и рваных
Валит слякоть и сырость во двор.
Вереницей шабашников пьяных
От калитки поплёлся забор.
Может мне от хандры отмахнуться,
Опрокинуть стакан на ходу,
И за ним, вдоль доги рвануться
У безликой толпы на виду.
Нет, куражами я не отмечен,
Да и это не пьяная прыть –
Я хочу среди мокрых штакетен
Хоть немного на равных побыть.
И руками сосновых прожилин
Их обнять, а потом хоть вразнос.
Только белое б чёрном не шили,
Только б душу не били до слёз.
И
в поля под покров листопада,
Чтоб забыть этот шум кутерьмы,
Этот мир, этот треск маскарада,
Этот хохот во время чумы.
Ах, о чём я? Всё чушь, Безусловно.
Всё пишу, всё пишу, да не то…
Тесен мир, но Россия огромна –
Закричись, не услышит никто.