Как мало осталось движенья,
И сердце не рвётся в полёт,
И кажется стынут мгновенья,
Лишь время течёт и течёт.
Как струны натянуты мысли,
Ну, где же вы совесть и честь.
Мы, может, ещё не закисли,
Но что-то в зачатии есть.
Мой сын незнакомые песни
Начал с хрипотцой подпевать.
Мы с сыном, хоть лопни, хоть тресни
Не может друг друга понять.
Мой сын метр семьдесят росто,
В неполных четырнадцать лет.
Он в драных кроссовках, да просто
Побольше размера уж нет.
От скуки завёл спаниеля,
Потом на кассеты сменял.
Он в серых бетонных панелях
Ни сути, ни смыслу не внял.
Мой сын – моя плоть и не редко
его за собою я вёл.
Но с ним не пошёл бы разведку,
На дело бы с ним не пошёл.
Мой сын не сочувствует горю,
Мой сын не поможет другим,
Я был не из лучших, не спорю,
Но спорим, я не был таким.
Мой сын не знакомые песни
Кумирам начал попевать.
Мы с сыном, хоть лопни, хоть тресни
Не можем друг друга понять.