В моей душе живут стихи надломно,
Их выманить и выпросить нельзя:
Они, как волны, своевольно-горды,-
Накатывают, права не прося.
И комом в горле застряют, взрывая
И без того небезмятежный сон...
Но тут же безразлично застывают,
Едва бумаги я коснусь пером...