Свет падал на худое тело.
Оно не двигалось в тиши.
Оно пожить еще хотело,
Но не имело уж души.
Лежал конверт вблизи него
Пустой, нетронутый никем.
Пылилось рядом письмецо –
Уход от всех его проблем.
Красивый почерк мрачных строк
Бумага желтая несла,
Последний жизненный итог,
Его последняя тюрьма.
Он не был плох, как и хорош,
Любил покой и тишину,
На всех едва ли был похож,
Ценил любовь и красоту,
Парил душой, в мечтах летал
Меж облаков в погожий день,
А дождь печаль лишь навивал,
Рождая безмятежность, лень.
Бросал курить, но лишь сейчас
Сумел себя он исцелить.
Зеленый змий его глодал.
Не нам с тобой его судить.
На небо ход ему закрыт.
Его не ждет теперь никто.
Он в тьме ночной от взглядов скрыт.
Он потерял свое лицо.
Скиталец по земле грехов.
Он совершил последний грех.
И другом став своих врагов,
Он стал рабом мирских утех.
Не Демон - он, но и не Бог.
Он – крик в ночи средь голых стен.
Родиться заново не смог.
Попал он к смерти своей в плен.
Бояться все ж не перестал,
А вот любить он разучился.
Не у себя он жизнь украл
И мучеником только притворился.