Разбежалась, а омута нет -
Был трагедией воздух не схвачен.
Злобно крикнула: "Ты не поэт!"
И уехала к маме на дачу.
Я страдал восемнадцать минут,
Мир сжимался в полоску три раза,
И обида хлестала, как кнут,
Нерв души, доводя до экстаза.
А потом, как-то вдруг отлегло,
На душе поспокойнее стало.
Муха билась башкой о стекло,
Будто рифму к стихам подбирала.
Я любимой стихи подарил
С затаённой, заснеженной далью,
Даже брошку однажды купил
С бело-облачной нежной эмалью.
Ну и что я такого сказал:
«Что косынка, как мачеха платью …»
Ты же сразу бежать на вокзал,
Пригвоздив непоэта к распятью.
А быть может, есть кто-то другой,
И талант понапрасну я трачу?
Омут чёрный предстал предо мной,
И рванул я к мамаше на дачу.