Кто ищет ландыш посреди зимы…
Кто пьёт вино от Ветхого Завета…
У нищего, на донышке сумы,
теряет блеск фальшивая монета.
И горек мёд, отжатый впопыхах.
И сладок яд в пилюлях наркомана.
И Арлекин, с ухмылкой на губах,
тайком плюёт на сцену балагана.
Философ пишет: «Горя вовсе нет!
Мы за него печали принимаем».
Гадалка шепчет в сторону комет:
«Ужели близко третья… мировая?»
Тень летописца – Данте со спины,
а хроники божественно трагичны.
Покойников уводят от стены
Московского Кремля на суд публичный…
Холмы таят глубокий сон руды.
Леса пичуг выпуливают в небо.
Но главное... Вот – к домику следы
и запах выпекаемого хлеба.