Передо мною на столе лежит безмолвный лист
И я ищу запасы рифм, как снаряженье альпинист.
На лоб ложится вдруг рука и по листу бежит строка,
Но до вершины далеко, вбиваю первый крюк пока.
Подстерегает впереди туман, иль снежная пурга,
Изгибы мысли глубоки и закрываются глаза.
За каждый метр веду я бой, пишу строку я за строкой.
Маячит образ предо мной ещё незримый, но живой.
К нему пытаюсь подобраться, не дать верёвке бы порваться.
За рифму снова надо драться, антиритмии опасаться.
Сижу, поникнув головой, мотив какой-то заводной
Мне помогает вдруг найти недостающий ритм в пути.
За середину пройден путь, уже пора бы отдохнуть,
Но с каждым шагом путь трудней, дойти же хочется скорей.
Но вот почти закончен лист и я, как тот же альпинист:
Победный сделать чтоб рывок - бросаю пламень вещих строк!
И вот взбираюсь я на пик,
Всё позади и есть лишь миг,
Чтобы понять своё творенье:
Был чистый лист - теперь стихотворенье!
21.01.03.