Прости меня, милая мама

 
Прости меня милая мама,
За то, что тебе говорил.
За то, что когда ты мечтала,
Я робко шептал: не любил.

Наверное, много случилось,
Ведь не был я дома давно.
Мне как-то, но все, же приснилось,
Что даришь своё мне тепло.

Мне,  знаешь, так было приятно,
Когда ты дарила тепло.
Ведь ты очень сильно любила,
С тобою мне было светло.

Я помню, родная, те руки,
Ведь их не забыть мне никак.
Прости и за все те разлуки,
За то, что случилось вот так.

Прости меня, милая мама,
За то, что тебя не ценил.
За то, что когда-нибудь, мама,
Тебя не так сильно любил.

Наверное, милая, знаешь,
Что я тебя очень люблю.
«Поздно, родной»,- отвечаешь,
«Тебя, уже больше не жду».

Прости меня милая мама,
Сейчас начинаю ценить.
Но, «поздно», я слышу у храма
«И поздно уже не любить».

Сейчас я, наверное, малый,
Как малый ребёнок, дитя.
Стою у могилы, усталый,
Читая всё слух, но любя.

Читаю родная все строчки,
Не знал я и то, что вот здесь,
поставлю я все эти точки,
Читая молитву как весть.