В лесу, где кончается трасса
И гонят в объезд шофера.
На свалку... говяжьего мяса
Набрёл я случайно вчера.
Со слов на такое, пожалуй,
Отрезал любому бы: "Чушь!"
А тут, перед носом, лежало
Тонн восемь разделанных туш.
По свалкам мы первые в мире,
Но это, бесспорно, тупик!
Ведь, Бог с ним, уж если б сгноили,
А то, хоть пускай на шашлык.
Стою, как пенёк, среди бора:
Что делать, деваться куда?
В деревню, звонить прокурору
И звать репортёров сюда...
Со злости гоняю желваки,
Заведомо зная сейчас,
С такими ребятами в драке
Сдаёт правосудье у нас.
Продавшие дьяволу души,
Они в своём деле - спецы:
Ни Бога, ни чёрта, ни БУша...
Всё спишут - и в воду концы.
Теперь-то никто не скрывает,
Что всюду в снабженье - свищи,
И что пол-России хлебает
Холодные, постные щи.
Для них эти фразы пустые,
Живут, под себя лишь гребя.
А ты утверждаешь, Россия,
Что мудрый народ у тебя.
Прости, коль задел за живое,
Но совесть не все сберегли:
Один бы не сделал такое,
ДА десять ему помогли.
Всевышний ли, Разум ли высший,
Но если за всё нам воздаст,
То с этими свалками спишут
НА свалку истории нас.