Пишу стихи, не зная для кого,
Их не читают, ведь пишу я плохо.
Слова летят, как пули в молоко,
И в молоке, подобно мухам, дохнут.
Неинтересен людям крик чужой,
Ни шёпот, ни безмолвие не нужны.
Самих себя лишь слышим хорошо,
Чужие мысли – и глупы и скучны.
Идём чужим путём, зашоря взгляд,
Все как один: не хуже и не лучше.
Зачем себя крушить и голову ломать,
Бессмертные свои терзая души.
Пустой трезвон, обман, потухший взгляд,
Ни радости, ни горя, ни волнения:
Потупив взгляд, сомнамбулой идёт
Потерянное наше поколение.