В наряде

               


Осенние листья, как марки гражданских конвертов,
к ногам моим, стёртым до крови, на серый бетон
заброшены ветром – задумчивым ласковым ветром,
приветливо веющим с той стороны, где мой дом.
Багряные, жёлтые листья, и много зелёных,
упавших задолго до срока с озябших ветвей…
Не листья, а лица берёз, и акаций, и клёнов,
похожие чем-то на лица любимых людей…
Я пестрые листья сметаю, как письма читаю,
приказ выполняя, работаю в поте лица.
А вслед мне с деревьев всё новые листья слетают –
 с природою спорить затея, конечно, пустая…
А всё же я счастлив, что нет листопаду конца.


                1979 г