Вот только что была травою, -
К полудню завтра станет сеном.
А запах льётся сам собою
От вен былинок, постепенно
Вливаясь в липкий лепет липы,
Сонь распускающихся яблонь.
И мы - Псалтырь шептать могли бы,
Когда бы сердцем не озябли, -
Ещё не растопило солнце, -
Чуть подождём - сердца растают,
Как майский снег в пустом колодце.
Чу! - всхлипывают? причитают?
Но в пробужденьи постепенном -
Воздухов благорастворенье.
Сходились ароматы тлена
И завершённых сновидений.
май 1998