Когда стоишь на перекрёстке сам не свой,
в тебя летят стрекозы, бензовозы,
мужчина с непокрытой головой
и женщина с распущенною розой.
И некто рядом скажет: «Тут случился звук,
включите свет, нажмите чёртов тумблер!»
- Всех расстреляли, извините, слуг, -
ему ответит, - тихо, слишком умный.
- Какой сегодня век? – он спросит неспроста, -
в чужой стране родных имён не помню,
смородину созрелую с куста
не всю собрал. Шесть соток под Коломной…
Уже четверг и скоро с градом будет дождь.
От дома к дому двое, слишком поздно.
Один из них на сына так похож,
и город подмосковный слышен грозный…