Мне не летать под солнцем и не писать романы,
Сражаясь с приступом воли устраивать жизни скандалы.
По кем-то проложенной стёжке идти за призрачным счастьем,
По форме и вся на «застёжке» с убитой зачем-то страстью.
Тот первый был мил и весел, мы гордо в «любовь» играли,
Проверено - в возрасте кресел, мы больше себе позволяли.
Еще нет диагноза боли – простуды от первых чувств,
Доступными были пароли на веретенный символ буйств.
Рассвет был таким ранимым, а правда сильнее лжи,
И губы пахли малиной, не знавшие хлёстких «прости».
Все девушки верили в принцев, отчаянно - до стихов,
Но жизнь подвела под принцип, ни чьих не щадя голов.
Как безмятежно странно в семнадцать жилось-былось,
По жизненному океану куда-то неслось-плылось..
Потери- провалы - взлёты, на паузу и семья.
Заботы, кривые квоты на верность, мечты, слова.
А дальше пойдут спирали, круги и финальный «клик».
Морщины лицо изжевали, на тумбочке пыльный парик.
Остывшая вера в счастье, да повесть минувших лет..
Пропитаны воском каналы архивных чужих побед.
Заложник сухих бессониц, безумец зачитанных книг,
Засаленный чувств червонец страшнее любых вериг.
«Нам в смерти страшней молчанье» - отметил Ромен Роллан.
Проклятье земли - не летанье, протухший от страха роман...
Нет, нет! я не ставлю точку, здесь черный не главный цвет!
Ведь жизнь не запишешь в строчку, на всё получив ответ.
Зависит от нашей воли, желаний, мечты чудес -
Здоровой судьбе или хвори мы отдали право небес.
Что б радужной стала сорочка, построю иной минарет.
Бессониц сниму оболочку, порву повесть прожитых лет..
Мне опыт тяжелым грузом, похож на смертельный бред.
Семья ведь совсем не обуза, в ней счастья лучистый свет.
Всё в жизни меняет полярность – зависит от крепости рук,
Себе поменяю реальность на солнечный рыжий круг.
Любовь - берегиня крыльев, вернёт ощущений жар,
Заменит минорность всесильем, сомненья сжигая в пар.
Конечно, будут морщинки, но скажут: «как ей к лицу»,
В глазах будут прыгать смешинки, спасибо за это Творцу!
И там, в поднебесной лиге, когда будет божий суд….
Для счастья слабы вериги, там черти от веры мрут!
Не надо манить червонцем, не надо вводить в дурман
Я всё же летала под солнцем, ведь жизнь горячей, чем роман!