Идут дожди,
как будто бы весенние.
Проливные,
словно ложь во спасение.
(Потому что август,
но тепло.)
Не облетит лист до срока.
Это я говорю – не трепло,
не сорока.
Льют дожди…
Даже не дожди, а ливни.
Еще не осень,
но стаи хотят на юг –
Им не
важен уют,
а только продолжение жизни.
Дождь идёт, неотвратим, как вендетта,
но, кажется,
светлеет на горизонте,
может быть
не понадобится забытый где-то
зонтик,
когда соберусь
вечером в дорогу.
А промокну,
так нечего изображать недотрогу,
(мол, - не сахарный, -
вы уж меня урезоньте.)
…Вновь природа достойно
готовится к умиранию,
Но мы - не воины,
мы – миряне.
Нам это сложно,
страшно,
тем более –
не за идею,
вот так индеветь от холода, -
кто я, где я?
Не пойму, - это явь, или только сниться,
проморгаться бы,
не бревно ж в глазу – ресница,
но дожди,
дожди все кругом, как есть, заливают,
не велят уже,
а повелевают -
завернись в клубок, затаись от смерти,
бок чтоб не промок, чтоб вода - по шерсти,
чтобы струи те словно феи пели,
чтобы всё тебе – до звезды, до фени,
не скулил, чтоб, ждя,
до конца дождя.