Дорога ниткою льняною
Продета в осени ушкО,
И впереди, и за спиною
Течёт тумана молоко.
Люблю печаль просторов русских –
Им нет начала, нет конца,
И писк пичуги трясогузки,
И дрожь тугую в бубенцах,
Телеги скрип и храп кобылы,
И васильковые поля,
Росу, что в августе остыла,
Нам зиму снежную суля,
Прохладу речки без названья,
Где спят под ивой караси,
И дождь грибной мне в наказанье –
Ведь я грибов «не накосил»…
Мне б подышать ещё немного
Лесов пресветлою тоской,
Но деревенская дорога
Спешит на встречу с городской…