Сколько бы я от себя не прятался.
Сколько б в себе не сжигал стихов.
Всё же родимое это пятнышко
День ото дня разрослось с лихвой.
Не сочинять, мною клятва дадена.
Только, увы, мой удел иной.
Ведь оттого, что рождён не жадиной,
Катят стихи из глубин волной.
Хоть мне годов с гулькин нос отмерено,
Что ж поспешу и пойду вразнос.
Кто-то другой пусть косит под мерина.
Я же целую всех Муз взасос.