Эта жизнь выпадает и прямо, и просто.
Я запутанных тропок уже не боюсь.
Был бы хлеба кусок – и заветная россыпь
Разноцветных, стеклянных, таинственных бус.
Пусть сгибаются плечи от горького груза,
И ни малой надежды на розовый рай.
Изломает, быть может, но вынесет русло,
И покамест не виден неведомый край.
А когда после алой незримой погони
Остановится сердце – как страшен итог:
Отзвеневшие бусы с холодной ладони,
Сиротливые, канут в бесцветный песок.
1987