На лацкане затянется петлица,
готовая к ношению наград
за то, что я в душе не азиат,
что не на дне,
что не пытаюсь спиться.
Со временем все меньше как-то рад,
перешагнув за бывшие пределы,
что от меня отскакивают стрелы,
а корешей и сверстников – гвоздят.
Уходят раздолбаи и повесы,
уходят невзначай на упокой,
рыдают безутешные принцессы,
а я не ухожу – я не такой.
Какой-то, вероятно, сбой программы,
какой-то ген, возможно, -антидот
впитал из сиськи у такой-то мамы,
а, может, не впитал – наоборот.
Не пью,
отведал все и вся – не висну,
ни дня без баб, серьезно не болел.
А если и болел, то за Отчизну –
но! –
в конце недели
после всяких дел.
На мне же хрен совьете паутину,
не ковыряя в пазухах козу,
пашу и всё, как папа Буратино,
и за свое – порву и загрызу!
Не прячусь, наступаю, кабанею,
и днем и ночью слушаю «сонар»,
порой несу пургу и ахинею,
бывает – отвечая за базар.
Чихаю на святыни в центре плаца,
лихачу на коне-без-головы,
а в мыслях все настойчивей, увы…
буквально, каждый день, увы-увы:
-Мой (сукин) Сын, Вы Были Не ПравЫ…
И как же подмывает, сука, сдаться
в почетный плен «забей-на-все-травы».
почтительно почерпнул из: http://www.stihi.ru/2008/07/30/3996