***

Писал я письма, ждал ответа,
Хотел узнать я, что к чему.
Закат ведет по книге лета,
Соединяя свет и тьму.

Ты помнишь, милая, родная,
Какие письма я писал,
Как на холмах родного края
Тебе стихи я посвящал?

Скажи, прошу, ты помнишь это,
А помнишь первый поцелуй?
Но мне в ответ прошепчет лето:
«Как много в вас любовных струй!

Полны любовью, но не страстью,
И это, знайте, хорошо.
Таким смертельно близким к счастью,
Всегда вам вместе быть дано».