В лужах растворяются дома.
К горлу поднимается комок.
На столе не черная икра,
А дешевый осветленный сок.
И я сижу на деревянном табурете,
Как птица гордая на жердочке сидит.
В руке моей дымится сигарета,
Котейка в комнате храпит…
И так до тошноты боишься
Нарушить эту идеальную картину,
Что тихо-тихо-тихо дышишь…
И смотришь жадно в даль, как нищий на витрину.