Серое
над монотонно зелёном.
Глухо ползущее, как свинец,
это ль – осень, стихом хвалёная,
это ль – стих о ней, наконец!
Травы мокрые
липнут, тянутся,
странный холод косой воды...
Скоро метр до туч останется, -
слижут клочья
мои следы.
Можно веру назвать надеждою,
можно проще – наоборот;
там ведь что-то мерцало... прежде -
до свинцовых глухих ворот.
___________________________