Огрубелые вены вальяжно раскинутой кисти,
многотонных проспектов питающих корни жасмина
и каштановый пульс и крамольная молодость листьев
на бездонных просторах прозрачного аквамарина.
Это счет за любовь за отчаянный призрак потери,
это дверь ниоткуда в страну, где сама виновата,
я глотаю слова на затертом от памяти сквере
и не верю во все, что конечно ушло без возврата.
А на мокром ветру шелестят бельевые канаты
и морские фрегаты равняют кильватер на рейде,
это все уже было и все еще будет когда-то
и наверное, кто-то, за рваные снасти в ответе.
Только странное дело, не вырвать ладони из круга,
где упругие дуги, как щупальца держат аорту
и страница судьбы переписана ветреным другом...
Не заделана брешь, по разбитому левому борту.