СОНЕТ
Дни щёлкают, как циферки такси.
Чем долее живём, тем всё острее
Мы ощущаем, горбясь и старея,
Безжалостного времени тиски.
Но ты о ходе времени спроси
Того, кто в смерти ищет панацеи
От бед своих. И, словно к светлой цели,
Стремится к ней. Господь его прости!
Увы! Поток минут неукротим!
И все мы неизбежно перед ним
Когда-нибудь склоняемся в поклоне,
Кто призывая: «Время, не спеши!»,
Кто – торопя земной предел души…
Но где же брешь во временнОм законе?!