Стихи раскиданы по масти,
Поэты – те же игроки.
В стихах пылает градус страсти,
И жар, и холод от строки.
В стихах живет своя погода.
В них рядом штиль и ураган.
Стихи творение без рода –
Интеллигент и уркаган.
Шагают рифмы, словно стража,
Все молодцы, как на подбор.
Слова в них так, для антуража,
Отец-поэт у них бугор.
Он пальцем двигает шеренги,
Решая жить или не жить.
Он выпекает фразы-гренки,
Чтоб суть явлений обнажить.
Он строк командует парадом
И не запачкает мундир,
А в остальном – гори все адом,
На то – отец и командир.
Что вольно делает Юпитер,
То не дозволено быку.
В стране живут Москва и Питер –
Пора заканчивать строку.