Однажды мне привидилось: я помер,
И протокол какой-то мент писал.
Все… Морг.. На щиколотке номер
Чертил зелёнкой пьяный санитар…
Случилось это в слякотную осень,
Или зимой, в мороз и гололёд?
А, похуй! Всё равно настал песдосий!
Кирдык пришёл поэту! Ниипёт!
Апостол Пётр пердел, кряхтел натужно,
И, жидкую бородку теребя,
Он прохрипел: «В раю ты нахуй нужен,
Да и в аду совсем не ждут тебя!
Ты матерился, пьянствовал и дрался,
В людей палил, паскуда, баб ****…
Писал стихи с душою, надрывался…
Ну, в общем, все, камрад, приплыли, ты попал!»
Ну, что сказать.. поверьте, я не трушу,
Да, молод был, задорен, баб любил!
И не терпел, когда харкали в душу,
И тут же, с разворота, в морду бил!
Писал, творил… Сознательно, не сдуру!
Но не про еблю, пьянку или кал!
Кассандрой вещей написал я «Шкуру»,
И «Чтобы помнили…» я кровью написал…
Не пресмыкался, всё ходил по краю,
Лез на рожон, не требуя наград…
Быть может, мне тоскливо будет в рае…
Да ведь и ад, наверно, скучноват…
* * *
Потомок разыскал мою могилу,
Где вместо фото – пишущий скелет,
И нацарапал: «Здесь лежит мудила!»
Подумал, и добавил: «НО ПОЭТ!!!»
© Штурм