Творческий кризис
в моей голове.
В сердце и в лёгких.
Нечем дышать.
От морфия сильно
хочется спать.
И кажется всё
по пропану уже.
Меняю по курсу
стихи на рубли.
Не так уж и много,
но хватит вполне.
Ещё пару строчек
на новой волне.
Поэтом не стать
без словесной петли.
Стихи мои – бред
и изнанка печали.
В обеденный час
не собраться никак.
Ты скажешь, наверно,
он просто дурак.
Слова мои в душу
тебе не запали...
Моя в том вина,
что пишу я не остро.
Без вычура, мата,
натужной тоски.
Может кому-то
и давит в виски
слов моих смысл.
Всё очень просто...
2009 г.