Вот они лезут в прошлое и смотрят оттуда старыми фото, рваной одеждой, обрывками из газет.
Она по утрам варит кофе, принимает душ; он глотает стопками алкозельцер.
«Будете овсянку, сэр? – Нет, сэр» -
Они играют так каждое утро, точнее, день, когда он на кухню бредет, неодет.
Он, да, знатный игрок и хакер, мучается недолго, селится глубоко;
Посылает полмира конкретно на хер, его глаза как уголь, кожа – как молоко;
Она так хочет взять самый темный маркер и замазать все, что движет им, целиком.
А он не моргнет и глазом – программы закроются, клавиши залипнут, проблемы с проводкой.
Он не найдет лучше способа, чем заливать свое горе водкой.
Она в ресторане поет, не фальшивит ни малой ноткой.
Она вырежет прошлое вместе с собой, и боль будет –
На удивление всем –
Короткой.