есть то что похоже на знание но не сказать словами
есть то что не видно глазами но чувствуешь сердцем
есть сила которую все узнают. ощущают
но не творец ни философ её не очертит
это не труд не битва не мысль и даже не краски
души- это то что приходит от самых подошв
дух земли о котором сто лет плакал Маркес
даже в шёпоте в тонких набросках- мощь.
это радостный демон поющий о смерти и вечном
он растворяется в пляске цыганок и вопле певца-мексиканца
он иссушает сметает симметрию хаосом лечит
корни его в человеческой боли...в той что желает остаться.
девушка с гребнем пела какую то песню
голосом тёмным играла плавким как олово
мшистым мерцающим мягким как кресло-
кутала голосом черным как собственным волосом...
это как десять юных танцуют танцовщиц
с телом кипучим и гибким как мыльные волны
и среди них испанка которой за восемьдесят
руки вздымает и бьёт каблуком по подмосткам,
пальцами щелкает голосом хриплым и вещим
тем что царапает душу не радуя слух
она наизнанку вся из морщин и трещин
красивей и подлинней невесомых своих подруг.