Все мои штормовые дороги
Этой шквальною ночью сошлись.
И неправедной крови потоки
С потолка на меня пролились.
Ярость крики гортанные глушит,
Когда глотку клинком разорвёшь…
И погибших товарищей души
Из руки моей выбили нож.
Мне в бреду померещились храмы,
И виденья Святого лица.
И стигматами кажутся раны
Победившего в схватке бойца.
И, испуг свой скрывая невольный,
Я свой стон обрываю во сне…
И стихают кровавые войны,
Что навек поселились
Во мне…
*
*