*
Не хочется мне писать о вечном,
Немного бы хоть – о земном,
О человеке, когда-то встреченном,
Спустя два года – родном,
О перекрестках знакомой улицы,
О доме, в котором свет,
О черном кофе, разбитом блюдце
И о тревоге тех лет,
Когда зачем-то один и брошенный
Глядел на пламя свечи
И, примирившись с своею ношей,
Велел душе: «замолчи!».
И, заглянув за дверную скважину,
Решил, что так суждено:
Ему быть погребенным заживо
И сброшенным за трюмо
Портретом. А свет обещанный
Другому льется в окно.