Четверть жизни – сон, больше трети – офис,
Где менять я должен все: мимику и голос
И ходить степенно в выглаженных брюках
И следить, чтобы в болоте не остаться сукой.
Глупые интрижки, все как на ладони,
Все грызут друг друга резво в кубометрах вони.
Кто-то бьет в открытую, сохранив лицо,
Ну а кто-то вылизал уже заподлицо.
Ежедневные ток-шоу, строим не любовь,
Строим мы свою карьеру, расшибаясь в кровь.
Разные участники, собранные вместе,
На столах, на стенах – ненависти плесень.
Голоса елейные, улыбочки картонные,
Растворимый кофе, звоночки телефонные.
Подсидел – повысили, полизал – подняли,
Неужели в них достоинства так кромешно мало??
Я не удивляюсь, что среди работников
Монитора с клавой так полно угодников,
Нервных и несчастных и с прыщавой жопой,
Кто трясется так за место, за свою работу.
Я их понимаю, я им улыбаюсь
И хоть треть я в офисе, что-то же осталось?
Да. осталось много. Там, снаружи, - я.
В офис, улыбаясь, входит тело без меня…
21/08/2009