Если б я была поэтом…
Детским, взрослым или
Просто:
С перышком,
В берете броском.
С признаками высоты.
Я бы сочиняла ЭТО,
И зимой,
Тем паче – летом.
Изводила б на сонеты
Неповинные листы.
Каждый мог промыть мне кости
(Их и так давно уж моют),
Или ласково, по-детски,
Хвалят, веточкой звеня.
Заходил мой критик в гости
(Он один – полцарства стоит)
Без ухвата-полотенца
Залихватски снял с огня
Глупый чайник графоманства…
(Тот кипел, гордился крышкой,
Делал вид, что отличился)
Я вздохнула, и присев
В тридцать пятом реверансе,
На часок – притихла мышкой,
Виноград – усато вился,
Контрабас бубнил припев.
Доставалось неизменно:
За бревно и за полено,
А уж если претендуешь:
За сучок – в любом глазу.
Обрати вниманье, автор,
На обыденность метафор,
Обожгись! На воду дуешь?
И вплетаешься в лозу?
До вина – еще далЁко,
Километры стен, намеков,
Дальше, может, будет лучше.
Дальше – будет. А пока:
Непредвиденность истоков,
Спотыканье – без упреков,
Корни – это те же сроки…
Доживи до сорока.