Сверчок ударит в барабаны, и ёжик лапкой шевельнёт.
Идёт поэт, не то, что пьяный, а лёгкий, как весенний мёд.
Струится Эрос, замутнённый надеждой на вечерний час.
- Ты не обманешь, - льётся снова. – Ты не уйдёшь, - звучит тотчас…
Вот так, размеренный и нервный, и удивлённый и хмельной,
Живёт любовию нетленной мой лес, придуманный - не мной.