Укус войны взбесившейся собаки
Болит, не заживая по ночам.
Бой - это бой, а не мальчишьи драки.
Там бьют по сердцу, а не по ногам.
И хоть вернулся с той войны живым,
Ущелий эхо в памяти не смолкло,
Я помню Веньку, Веньку молодым,
А рядом в пятнах крови "Комсомолку".
Её читали вместе мы за час,
За час до нападения душманов,
Там был о нашем "дембеле" приказ,
Читался интересней всех романов.
Теперь стою у мраморной плиты,
Держу букет подснежников весенних,
А боль его несбывшейся мечты
Я перелил в сосуд стихотворениья.