Она не была красива.
Мир моды её не звал.
И не было в ней этой силы,
Разившей самцов наповал.
В друзьях у неё водилось
Три сотни чужих обид.
Её плакать не доводилось-
Надеялась, отболит.
И часто слепая вера
По жизни её вела.
Ей страстно хотелось быть первой!
Но первой она не была…
В окно ей стучался дождик,
У двери - всегда тишина.
Она называла всех солнцем,
Сама же была - луна.
Ей нравилось жить надеждой,
Что завтра придёт весна.
И было всё так, неизбежно,
В тяжелых, сумбурных снах.
Наружность ей не изменяла-
Спокойна, надежна, свежа…
Никто в этой жизни не знает,
Как плачет её душа.