Отец – сквозняк, а мать – Россия,
В карманах пусто – ни рубля,
Брожу по придорожной пыли
В потрепанных своих туфлях…
Сорвав с обочины окурок,
Его до фильтра докурю.
Взглянув на толстых местных уток,
Я кину крошки воробью…
Ведь тех – хозяева прокормят,
А у него – судьба моя:
Бродяжья, постоянный голод,
И вся растеряна семья.
2009, июль, 24