В тот понедельник не вернулась мама.
«Авария, – лишь вымолвил отец. –
Вам нужно ехать с бабушкой… бензина,
надеюсь, хватит… ешь ты, наконец.
Пока что поживешь у дяди».
Оделся быстро и ушел.
Я еду.
Пробки.
Шум.
Включили радио:
«…Объем работ огромный оценен…
Последствия, считаем, колоссальные…
Гидроудар разрушил водовод…
Есть жертвы, может много раненых…
Машинный зал… стена у ГЭС… потоп…»
«Стой!
Поворачивай!
Я нужен там!
Скорее!
Я многое умею!
Я большой!»
«Молчи, молись…»
Наш «жигуленок» старенький
не тянет в гору.
«Слышь, прибавь, родной!..»
Провал.
И скрежет.
Шум.
Включили радио.
Но лишь обрывки фраз там с хрипотцой.
«Куда вы, люди?
Стойте!
Хватит паники!
Жива, стоит плотина».
«Что ж, домой…»
«…Угроза потопленья заблокирована…
Число жертв минимально…»
Но порой…
минута тишины…
И сквозь развалины
пытаемся услышать:
вдруг живой,
пропавший без вести,
не потерявший душу,
там бьется, задыхаясь в темноте,
хватает воздух.
Счет ведь на минуты….
Но тихо…..
Пятница…
И мать придет во сне.