Я, словно бабочка к огню
Стремилась так неодолимо
В любовь, в волшебную страну,
Где назовут меня любимой.
Где бесподобен день любой,
Где не страшилась я б ненастья.
Прекрасная страна - любовь,
Ведь только в ней бывает счастье.
К нему слетаются стаи нежных пышущих эмоциями слов:
- Ах, как верно!
- В моей душе такое же томленье, мы с Вами так схоже чувствуем..
- Как удаётся, вам так точно передать?…
И хороводом,накатывая волнами одна на другую льются женские восторги, поблёскивают радугой восхищения, стелется шелковистой муравой признания...
А он внимателен, он снисходителен, порою восхитителен в остроумии. Его слова наполнены смыслом и неподдельной искренностью, пленяют теплотой участия и оригинальностью суждений.
Восторг женской души – услышать, что чья-то далёкая и неизвестная жизнь, пульсирует в том же ритме, что и твоя…
И вот уже легкокрылой бабочкой бьётся в сознании - Вот! Смотри! есть же на свете, человек способный ЧУВСТВОВАТЬ!
Она, уже не отдавая себе отчёт потянулась навстречу, уже распахнула настежь сердечко и затрепетала…Она, путаясь в запятых, спотыкаясь на опечатках, не замечая очевидных ошибок, спешит выплеснуть чистоту, красоту или даже тайну. Она светится надеждой, как светлячок в ночи и ждёт..
Как муха, бьющаяся о стекло – ждёт, что найдётся выход.
Как бабочка, летящая на пламень – надеется, что не сгорит...
И вдруг – свет померк…Она зажата в кулаке, потом проткнута булавкой, бережно полита лаком, чтобы не облетела пыльца с доверчивости крыл – ведь так приятно сохранить в памяти красоту, чистоту и где-то даже тайну… Булавка в сердце – чтобы ни всплеска, ни звука,ни слёз, ни шантажа..
И вот она, красавица, под стеклом, на почётном месте среди обширной коллекции..
А что потом?....
Потом он долго смотрит.....и воспевает: и бархатность её нежных крыл, и лапок мимолётное касанье, и резвость, и весёлость, и азарт.... Ах, что за чудное созданье!