Я, конечно, могу тебе врать
Напропалую,
Что я распоследняя ****ь,
И кого-то целую,
И протягивать руки избитые
В синяках пурпурных,
А последствия рома испитого
Не скрывать под пудрой.
Я могу разводить телеги о его
Лютой ревности:
Мол, твердит, что нет ничего моего,
До него пропадала в бедности.
А ведь я после нашего ада
Живу в персональном раю.
Знаешь, я даже...даже рада.
Про ром пошутила - не пью.
Никого не целую вечером.
Одиночество - это страх...
А тебе беспокоиться нечего -
Нет отметин на этих руках.
Я не знаю о чем еще врать тебе?
Про работу и про дела?
За тобой победа в этой борьбе.
Защищалась, как только могла.