Трудилась расчёска от лба и до шеи,
Волос привлекательный цвет...
И я улыбался, лицом хорошея,
В семнадцать мальчишеских лет.
Машинка работала нудно и скучно,
Цирюльник - слегка хамоват.
Причёска "Котовский" - звучит благозвучно,
Теперь я - советский солдат.
Закончилась служба - "гражданка", женитьба,
Забот и хлопот - целый воз.
Тогда и не думалось, как сохранить бы
Копну золотистых волос.
Грешил я порою - и сладко, и больно,
Чего уж теперь укорять...
Подушкам чужим оставлял я невольно
То волос, то целую прядь.
Покаяться был перед милой не прочь я,
Но в силу вступил приговор -
Летели форсистые рыжие клочья
На тёмный ворсистый ковёр.
Проносятся годы, побрал бы их леший,
Им дань красотой отдаём.
И словно на глобусе, пятна и плеши
На черепе скорбном моём.
Я в зеркало глянул сегодня и злого
Сдержать восклицанья не смог:
От пышной причёски, богатства былого,
Остался один волосок.
Стараюсь подумать спокойно и здраво,
Гася злую горечь утрат,
Куда зачесать его: влево ли, вправо,
Вперёд, а быть может, назад?
И что с ним поделать, раздумья вкушаю,
Судить продолжаю, рядить.
Отбросив расчёску, с улыбкой решаю:
Что ж, буду лохматым ходить.