Опять ветра строчат из пулемёта
косых дождей безжалостно и зло,
и в ритме подзабытого фокстрота
от нас бежит испуганно тепло.
И маята невызревшего лета
осела мутью в донышко души,
и бьёт оттуда мертвенным дуплетом,
пытаясь болью дело довершить.
А все мои несбывшиеся планы
перечеркнула вновь рука судьбы,
и приказала сказочные страны,
как сон несостоявшийся забыть.
Бреду по желтолиственной аллее,
пинаю банку "пепси" не любя,
и не пойму, кого сильней жалею -
отца больного? бедного себя?
В моих стихах ни смысла, ни сюжета:
досада, холод, в нарастанье сплин.
Мерцают фонари желтушным светом,
высвечивая чёрточки дождин...