Спрятав озябшие руки в сиреневый шарф,
Жду у дороги зеленый сигнал светофора.
Люди, друг друга не видя, куда-то спешат,
Топчут ботинками листьев оранжевых ворох.
Листья молчат и послушно ложатся у ног:
Тысячи тысяч упавших с ветвей одиночеств;
Листьям, как людям, подняться с земли не дано,
Листья плывут по канавам без виз и отсрочек
Из ниоткуда по мутной воде в никуда.
Охристой краской мазнув по асфальта безцветью,
Ветер-юнец, облаками увлекшись, удрал,
Пообещав, что вернется к кистям на рассвете.
Ну а пока моросит предноябрьский дождь,
В лужах ища отраженья случайных прохожих
Или в пожухлой траве отпечатки подошв.
Я их ищу за кампанию с дождиком тоже.
На светофоре зеленый: увы, мне пора.
Я ухожу с недописанной ветром картины
От октября к ноябрю – то чуднАя пора,
В ней одиночество кажется необратимым.
В ней меланхолия слаще, чем липовый мед,
В ней каждый звук – колыбельная, Морфия шепот,
В ней нет ни памяти, ни адресов, ни имен,
Есть только листья, что кружатся калейдоскопом…